La Torre Oscura 2 (fragmento)

-¡Mira, Eddie! -gritó ella, y señaló arriba.

Él miró, y vio una sola estrella que resplandecía en el seno de la noche.

-¿No es hermoso?

-Sí -asintió él, y de pronto, sin razón alguna, sus ojos se llenaron de lágrimas. ¿Dónde había estado toda su puta vida? ¿Dónde había estado, qué había hecho, quién había estado con él mientras lo hacía, y por qué se sentía de pronto tan triste, tan lleno de mierda en grado abismal?

Ella tenía el rostro levantado y era terrible en su belleza, irrefutable en esta luz, pero la belleza era desconocida para su poseedora, quien sólo miraba la estrella con los ojos muy abiertos y maravillados, y se reía nuevamente (...)

(...) La mano de ella se extendió, titubeante, y él se la aferró, el delicioso marrón del chocolate liviano de la una, y el delicioso blanco del pecho de una paloma la otra (...)

(...) Se miraron el uno al otro, él vio que también a ella las lágrimas le corría por las mejillas. Volvieron las suyas, él las dejó caer ante la mirada de ella. No era vergüenza, sino un alivio indecible (...)

(...) Más tarde, con extrañas galaxias que giraban sobre sus cabezas en lentas espirales ninguno creyó que el acto de amor hubiera sido alguna vez tan dulce, tan lleno.

La Torre Oscura I (fragmento)

Jake Chambers baja las escaleras con una cartera. Hay un libro de Ciencias Naturales, hay una Geografía Económica, hay una libreta, un lápiz, un almuerzo que la cocinera de su madre, la señora Greta Shaw, le ha preparado en la cocina de cromados y fórmica donde un extractor murmura eternamente y absorbe olores extraños.
En la bolsa del almuerzo lleva un bocadillo de jalea con manteca de maní, un bocadillo de salchicha con cebolla y lechuga, y cuatro galletitas Oreo. Sus padres no lo detestan, pero parece que lo tienen bastante olvidado. Han abdicado y lo han puesto al cuidado de la señora Greta Shaw, de institutrices, de un tutor durante el verano y de la Escuela (que es Privada y Buena, y, sobre todo, Blanca) durante el resto del año.
Ninguna de estas personas ha pretendido ser jamás nada que no sean: profesionales, los mejores en sus respectivos campos. Ninguna lo ha acogido en su cálido seno, como suele ocurrir en las novelas históricas que lee la madre, y que Jake a veces hojea, buscando los trozos "verdes". Novelas histéricas, las llama su padre a veces. Mira quién habla, dice su madre con infinito desdén tras una puerta cerrada ante la que Jake está escuchando. Su padre trabaja para la Red, y... probablemente... Jake podría reconocerlo en una rueda de identificación.
(...)Llega a la esquina y se detiene con la cartera a su lado. La corriente del tráfico ruge ante él: chirriantes autobuses, taxis, Volkswagens, un camión grande. No es más que un niño, pero nada corriente, y por el rabillo del ojo alcanza a ver al hombre que lo mata. Es el hombre de negro, y no distingue la cara, sino solamente la ondulante túnica, las manos extendidas. Cae a la calzada con los brazos abiertos, sin soltar la
cartera que contiene el almuerzo sumamente profesional de la señora Greta Shaw.
Una fugaz mirada a través del parabrisas polarizado le muestra el rostro horrorizado de un hombre de negocios con sombrero azul oscuro en cuya cinta destaca una pequeña y vistosa pluma. Una anciana chilla en la acera de enfrente; va tocada con un sombrero negro con redecilla. No hay nada de vistoso en esa redecilla negra, es como un velo de luto.
Lo único que hace Jake es sorprenderse, aparte de seguir teniendo la misma sensación de desconcierto precipitado de siempre. ¿Así es como acaba todo? Va a caer en mitad de la calle y contempla una grieta tapada con asfalto, a unos cinco centímetros de sus ojos. Su mano ha soltado la cartera. Está preguntándose si se habrá despellejado las rodillas cuando el automóvil del hombre de negocios con el sombrero azul y la pluma vistosa le pasa por encima. Es un gran Cadillac azul de 1976, con neumáticos de dieciséis pulgadas. Es casi exactamente del mismo color que el sombrero del conductor.
El coche le quiebra la espalda a Jake, le aplasta el estómago y le hace brotar por la boca un chorro de sangre a presión. El chico vuelve la cabeza y ve las luces de freno del Cadillac y el humo que despiden las ruedas traseras, ahora bloqueadas. El automóvil ha pasado también sobre la cartera y ha dejado sobre ella una extensa huella negra. Vuelve la cabeza hacia el otro lado y ve un Ford grande de color amarillo que se detiene a escasos centímetros de su cuerpo con un chirrido de frenos. Un tipo negro que empujaba un carrito para la venta ambulante de dulces y
refrescos corre hacia él. Por la nariz, los oídos, los ojos y el recto de Jake fluye sangre.
Tiene los genitales destrozados. Con cierta irritación, se pregunta si se habrá despellejado mucho las rodillas. El hombre del Cadillac corre hacia él, balbuceando. En algún lugar, una voz terrible y serena, la voz de la fatalidad, dice: "Soy un sacerdote. Déjenme pasar. El acto de contrición..." Ve la túnica negra y experimenta un súbito horror. Es él, el hombre de negro. Con sus últimas fuerzas consigue apartar la cara En
algún lugar, se oye por la radio una canción del grupo de rock Kiss. Ve su propia mano que se arrastra sobre el asfalto, pequeña, blanca, bien formada. Nunca se ha mordido las uñas.
Jake muere mirándose la mano (...)

Stephen King

Día especial

Yo no sé si es muy tarde para ti

Quiero desafiar la comodidad

No nos sirve más fingir

Yo no sé cuan efímero es tu error

Ya te perdoné

Adelante las agujas del reloj

Mi lágrima secó

Se aleja el temporal

Latiendo como el sol

Mi corazón no tiene edad

Para esperarte.

Este es un día especial

Quiero creer en otra oportunidad

Dimos un salto mortal

Y hoy vuelvo a ver

Un faro en la oscuridad.

Ya no estoy tan confusa como ayer

Solo la ilusión trae desilusión

Y es tan fácil de caer

El mundo en que creí

Lo eterno y lo fugaz

Prefiero darle fin

Aunque me ocultes la verdad más vulnerable

Este es un día especial

Quiero creer en otra oportunidad

Dimos un salto mortal

Y hoy vuelvo a ver

Un faro en la oscuridad.

Latiendo como el sol

Mi corazón no tiene edad...

Este es un día especial

Quiero creer en otra oportunidad

Dimos un salto mortal

Y hoy vuelvo a ver

Un faro en la oscuridad.

(SHAKIRA)

Dedicado para Nuish y Tom. Los amo con todo mi corazón y mi alma.

Luna Roja

Él salió y dejó la casa vacía.

Se entregó al suave aire del desierto,

Y entonces bajó,

la luna roja, sobre el Mar Negro.

Luna roja.

Primero león, luego cordero.

Ruega a Dios, poder volver del desierto.

Desde que vió la luna roja,

sobre el Mar Negro.

Luna roja.

Cuidame, yo te cuidaré.

Yo también pagué placeres ciegos,

Y no quiero ver, la luna roja,

sobre el Mar Negro.

Luna roja, luna roja.

Es peligrosa.

Es peligrosa.

Es peligrosa.

Es peligrosa.

Te hace mortal.

Te hace mortal.

Te hace mortal.

SODA.-

Una de mis favoritas

Over the rainbow

When all the worldIs a hopeless jumble

And the raindrops

Tumble all around

Heaven opens a magic lane ...

When all the clouds

Darken up the skyway

There's a rainbow

Highway to be found

Leading from your windowpane

To a place behind the sun

Just a step beyond the rain ...

Somewhere, over the rainbow

Way up high

There's a land that I dreamed of

Once in a lullaby.

Somewhere, over the rainbow

Skies are blue

And the dreams

That you dare to dream

Really do come true.

Some day I'll wish upon a star

And wake up

Where the clouds are

Far behind me

Where laughter falls

Like lemon drops

Away above the chimney tops

That's where you'll find me ...

Somewhere, over the rainbow

Skies are blue

And the dreams

That you dare to dream

Really do come true.

If happy little bluebirds fly

Beyond the rainbow

Why, oh, why can't I?

Sobre el arco iris

Cuando el mundo entero

es una confusión irreparable.

Y las gotas de lluvia

caen por todas partes.

El Cielo abre un sendero mágico ...

Cuando todas las nubes

oscurecen el firmamento,

aparece el camino del arco iris.

Para que lo sigas

conduciéndote desde tu ventana

hacia un lugar detrás del sol.

Unos pasos más allá de la lluvia ...

En algún lugar, sobre el arco iris.

Muy en lo alto.

Existe una tierra que soñé

una vez con una canción de cuna.

En algún lugar, sobre el arco iris,

los cielos son azules.

Y todos los sueños

que te animas a soñar,

se hacen realidad.

Algún día encontraré una estrella

y despertaré donde moran las nubes.

Detrás de mí,

donde las risas caen

como gotas de limón

por encima de las chimeneas.

Allí es dónde me hallarás ...

En algún lugar, sobre el arco iris,

los cielos son azules.

Y todos los sueños que te animas a soñar,

se hacen realidad.

Si los pajaritos felices vuelan

más allá del arco iris

¿Por qué, oh, por qué no puedo hacerlo yo?

Over the Rainbow" ("Sobre el arcoiris") es una de las más famosas canciones de finales de la década de los 30, siendo el tema más recordado de la película de 1939, El Mago de Oz. Su música fue compuesta por Harold Arlen y su letra escrita por Yip Harburg. Fue especialmente escrita para Judy Garland. Posteriormente, la canción acompañaría a la actriz durante toda su vida: en todas sus apariciones públicas se le pedía que la cantara.
La canción ha sido considerada en numerosas ocasiones como una de las más grandes del siglo XX, aunque se dice que casi fue eliminada del filme.

Los Heraldos Negros

Hay golpes en la vida, tan fuertes…

Yo no sé!

Golpes como del odio de Dios;

como si ante ellos,

la resaca de todo lo sufrido

se empozara en el alma…

Yo no sé!

Son pocos;

pero son…

Abren zanjas oscuras

en el rostro más fiero

y en el lomo más fuerte.

Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;

o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los cristos del alma,

de alguna fe adorable

que el destino blasfema.

Esos golpes sangrientos

son las crepitaciones de algún pan

que en la puerta del horno se nos quema

Y el hombre… pobre… pobre!

Vuelve los ojos,

como cuando por sobre el hombro

nos llama una palmada;

vuelve los ojos locos,

y todo lo vivido se empoza,

como charco de culpa,

en la mirada.

Hay golpes en la vida,

tan fuertes…

Yo no sé!

César Vallejo

La memoria - León Gieco

Los viejos amores que no están,
la ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra se cayeron.
Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.
El engaño y la complicidad de
los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno.
Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.
La memoria despierta para herir
a los pueblos dormidos que no la dejan vivir
libre como el viento.
Los desaparecidos que se buscan
con el color de sus nacimientos,
el hambre y la abundancia que se juntan,
el mal trato con su mal recuerdo.
Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.
Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar.
Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar.
Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.
La memoria pincha hasta sangrar,
a los pueblos que la amarran y no la dejan andar
libre como el viento.
Todos los muertos de la Amia
y los de la Embajada de Israel,
el poder secreto de las armas,
la justicia que mira y no ve.
Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.
Fue cuando se callaron las iglesias,
fue cuando el fútbol se lo comió todo,
que los padres palotinos y Angelelli
dejaron su sangre en el lodo.
Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.
La memoria estalla hasta vencer
a los pueblos que la aplastan
y que no la dejan ser
libre como el viento.
La bala a Chico Méndez en Brasil,
150.000 guatemaltecos,
los mineros que enfrentan al fusil,
represión estudiantil en México.
Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.
América con almas destruidas,
los chicos que mata el escuadrón,
suplicio de Mugica por las villas,
dignidad de Rodolfo Walsh.
Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.
La memoria apunta hasta matar
a los pueblos que la callan y no la dejan volar
libre como el viento.

"Bandidos rurales", 2001